«Che diavolo significa questo?!» strillò Brenda, raggiungendo un registro vocale che fece saturare l’audio del mio laptop. Lasciò cadere la borsa firmata sul pavimento e avanzò di tre passi nel soggiorno.
Vigo girò lentamente la testa, i suoi occhi scuri e morti che la seguirono come un cecchino che aggancia il bersaglio.
«Non so che razza di manovale sporco e da quattro soldi Maya abbia assunto per impacchettare la sua roba», ringhiò Brenda, puntando un dito tremante e curato dritto contro il volto di Vigo, «ma tu devi posare quel bicchiere, spegnere quel sigaro disgustoso, togliere i tuoi stivali sporchi dai pavimenti immacolati di mia figlia e uscire immediatamente da casa mia prima che ti faccia arrestare!»
Sorrisi, bevendo un altro sorso di caffè. Continua a parlare, Brenda. Scava un po’ più a fondo la fossa.
David, gonfiando il petto per affermare il suo dominio maschile davanti a sua madre, fece un passo aggressivo verso l’uomo seduto. «Hai sentito, amico. Non so chi tu sia, ma sei un intruso. Fuori. Subito. Prima che chiami la polizia.»
Vigo non mosse un muscolo. Lasciò che il silenzio si allungasse, permettendo alle loro minacce patetiche di restare sospese nell’aria e morire lì.
Lentamente, Vigo infilò la mano nella tasca interna della giacca. David sussultò, facendo istintivamente mezzo passo indietro, forse rendendosi conto troppo tardi che i manovali non indossano abiti su misura né emanano quel tipo di minaccia pesante e soffocante.
Vigo tirò fuori un documento legale piegato.
«Casa tua?» sussurrò Vigo.
Non urlò. Parlò così piano che David dovette sforzarsi per sentirlo. Era una vibrazione bassa e terrificante che sembrò raffreddare la stanza.
Vigo lanciò l’atto sul tavolino di vetro.
«Tu devi essere David», rimbombò Vigo, sporgendosi in avanti e poggiando i gomiti sulle ginocchia. «Maya mi aveva detto che eri stupido. Non mi aveva detto che fossi suicida.»
David abbassò lo sguardo sul foglio. L’inquadratura della telecamera catturò il momento esatto in cui i suoi occhi lessero in grassetto il nome del nuovo proprietario.
V. Morreti Enterprises.
Il colore abbandonò violentemente il volto di David, lasciandolo di un grigio pallido e malato. Il nome “Morreti” era famigerato nella nostra città. Appariva nei notiziari locali per racket, sparizioni irrisolte e brutali giri di estorsione.
«Il mio nome è Victor Morreti», disse Vigo con calma, alzandosi lentamente in piedi. Sovrastava David, una montagna di potenziale violenza. «Questa casa appartiene a me. Voi siete intrusi.»
Vigo fece un passo avanti, costringendo David ad arretrare finché urtò sua madre.
«E a me proprio non piace», sussurrò Vigo, soffiando un sottile filo di fumo di sigaro direttamente sul volto terrorizzato di David, «quando la gente mi urla contro nel mio soggiorno.»
David aprì la bocca, ma ne uscì solo un suono patetico e strozzato. Guardò verso l’atrio, forse calcolando una corsa verso la porta principale.
Ma appena voltò la testa, la pesante porta di quercia si richiuse violentemente, con un suono simile a uno sparo.
Due uomini enormi, costruiti come muri di mattoni e vestiti con completi scuri, uscirono dalle ombre del corridoio della cucina. Uno di loro fece scorrere con calma il pesante catenaccio, chiudendo la porta dall’interno.
Attraverso lo schermo del laptop, vidi le ginocchia di David cedere.
Capitolo 5: La tassa per l’intrusione
Il feed della telecamera nascosta continuò come un balletto silenzioso e orribile di vendetta perfetta.
Vigo non li colpì. Non ne aveva bisogno. L’implicazione della violenza sospesa nella stanza era molto più efficace di una mascella spaccata. Era un maestro dello smantellamento psicologico, e io osservai, senza mai battere ciglio, mentre smontava la famiglia che aveva provato a distruggermi.
«Sedetevi», ordinò Vigo, indicando con il sigaro due sedie di legno dallo schienale dritto vicino alla parete.
Brenda e Chloe obbedirono in fretta, con la precedente arroganza completamente evaporata, sostituita da un terrore piagnucoloso e primordiale. Chloe piangeva in silenzio, con il mascara che le colava sulle guance.
Vigo rimase in piedi davanti a David, che tremava così violentemente da essere visibile perfino nel feed a bassa risoluzione.
«Tua moglie», disse Vigo, con un tono conversazionale, come se stesse parlando del tempo, «mi ha venduto questa proprietà. Legalmente. Pulitamente. Mi ha detto che avevate intenzione di rubarla. Mi ha detto che l’hai minacciata di buttarla in strada con solo i vestiti addosso.»
«Io… io non dicevo sul serio», balbettò David, con le lacrime che gli salivano agli occhi. «Era solo… una lite coniugale. La prego, signor Morreti. Ce ne andiamo. Non la disturberemo.»
«Oh, lo so che ve ne andrete», sorrise Vigo, con un’espressione fredda e terrificante. «Ma vedi, David, io sono un uomo d’affari. E tu hai spalancato la mia porta d’ingresso. Mi hai insultato. Hai versato champagne sui miei pavimenti. Nel mio mondo, la mancanza di rispetto comporta una multa molto salata.»