L’irritazione attraversò il suo volto.
Perfetto.
Per la prima volta dopo molti anni ero io a controllare il ritmo della conversazione.
Prima che potesse replicare, il mio telefono vibrò con forza contro il petto.
Una notifica ad alta priorità.
Estrassi il dispositivo dalla tasca del camice.
Sul display comparve il nome del mittente:
Arthur Kensington, il mio avvocato divorzista, famoso per non perdere mai la calma.
Il messaggio conteneva soltanto sette parole.
E quelle sette parole fecero accelerare il sangue nelle mie vene.
Sono nella hall al piano terra. Emergenza.
Capitolo 2: La scia dei documenti
Non parlavo con Arthur Kensington da quasi tre mesi.
A cinquantotto anni, con una folta chioma argentata, sempre impeccabilmente pettinata, e un guardaroba composto esclusivamente da completi sartoriali color antracite, Arthur rappresentava l’equivalente legale di un attacco nucleare tattico.
Nessuno lo assumeva per raggiungere compromessi amichevoli.
Lo assumevano per vincere.
E, quando necessario, per ridurre in cenere il campo di battaglia.
Mentre voltavo le spalle a Preston e Valerie ed entravo nell’ascensore, percepivo quasi fisicamente lo sguardo furioso di Preston conficcarsi tra le mie scapole.
Detestava essere ignorato.
Lo aveva sempre detestato.
Durante il nostro matrimonio mi aveva seguita da una stanza all’altra nel mezzo di innumerevoli discussioni, incapace di lasciare una conversazione senza avere l’ultima parola.
Per lui non si trattava mai di comprendere.
Si trattava di dominare.
«Continui a scappare quando la realtà diventa scomoda, Victoria!»
La sua voce rimbombò nel corridoio proprio mentre le porte d’acciaio iniziavano a chiudersi.
Non mi voltai.
Mi limitai a osservare il suo riflesso deformato sulla superficie metallica lucida finché le porte non si richiusero definitivamente, cancellandolo dalla vista.
La discesa verso il piano terra sembrò interminabile.
La hall dell’ospedale era immersa nel tipico caos di un martedì mattina.
Sedie a rotelle che cigolavano sulle piastrelle bagnate.
Annunci dagli altoparlanti quasi impossibili da comprendere.
Personale sanitario che attraversava la sala a passo rapido.
E, sopra tutto, il profumo intenso del caffè proveniente dal bar all’angolo che combatteva una guerra senza vincitori contro l’odore pungente dei disinfettanti industriali.
Individuai Arthur immediatamente.
Era seduto a un piccolo tavolo rotondo vicino alle enormi vetrate che davano sull’esterno.
La pioggia scivolava sul vetro in lunghe strisce grigie.
La sua postura era rigida.
Il volto, insolitamente cupo.
Arthur non era un uomo incline ai drammi.
E proprio per questo il mio battito accelerò all’istante.
«Arthur.»
Mi avvicinai al tavolo.
Lui si alzò in piedi.
Niente stretta di mano.
Nessun convenevole.
Indicò semplicemente la sedia vuota davanti a sé.
«Siediti, Victoria.»
Il tono non lasciava spazio a discussioni.
Mi accomodai.
«Nel messaggio hai scritto che era un’emergenza. Dimmi che almeno non ho dimenticato qualche dichiarazione fiscale.»
Arthur aprì lentamente la sua valigetta di pelle.
Ne estrasse una spessa cartella color avana e la posò sul tavolo tra noi.
«Ho scoperto qualcosa.»
Fece una pausa.
«O, per essere precisi, l’ha scoperto il mio consulente forense specializzato in contabilità investigativa.»
Sentii un nodo freddo formarsi nello stomaco.
«Che tipo di scoperta?»
Arthur intrecciò le dita.
«Del tipo che può riscrivere completamente gli ultimi tre anni della tua vita.»
Aprì la cartella.
Una serie di documenti evidenziati con estrema precisione scivolò sul tavolo verso di me.
«Guarda attentamente i numeri.»
Mi chinai in avanti.
Estratti bancari.
Riepiloghi di investimenti offshore.
Documentazione relativa a proprietà commerciali.
La mia mente iniziò automaticamente ad analizzare i dati come se stessi osservando una cartella clinica.
Da medico, ero stata addestrata a cercare anomalie.
A individuare ciò che non apparteneva al quadro generale.
Dopo pochi secondi trovai ciò che Arthur voleva mostrarmi.
Mi bloccai.
Sbatté le palpebre.
Poi lessi di nuovo.
E una terza volta.
«Arthur…»
La mia voce era appena un sussurro.
«Non può essere corretto.»
«Temo invece che sia assolutamente corretto.»
Indicai la cifra con il dito.
La mano tremava.
«Settecentomila dollari?»
Alzai lo sguardo.
«Preston ha nascosto settecentomila dollari durante il procedimento di divorzio?»
La mia prima reazione non fu rabbia.
Non ancora.
Fu incredulità.
Pura incredulità.
Preston era un consulente finanziario discretamente affermato.
Ambizioso.
Vanitoso.
Manipolatore.
Ma non era certo un genio criminale.
Era lo stesso uomo che una volta aveva chiuso le chiavi della sua Audi all’interno dell’auto tre volte nello stesso mese.