I suoi occhi scuri erano colmi di paura.
Una paura feroce.
Protettiva.
Quasi animale.
«Il bambino?» riuscii a sussurrare.
La mia voce era poco più di un graffio.
La gola sembrava ricoperta di schegge di vetro.
«È stabile», confermò Nadia.
Per un istante la sua voce tremò, ma si ricompose immediatamente, tornando a sfoggiare quella fermezza professionale che la rendeva così pericolosa in aula.
«C’è stato un lieve distacco della placenta, ma i medici sono riusciti a fermare l’emorragia in tempo. Dovrai restare assolutamente a riposo. Hai lividi praticamente ovunque, Claire, ma tu e il bambino siete fuori pericolo.»
Fu in quel momento che qualcosa dentro di me cedette.
Non urlai.
Non ne avevo la forza.
Rimasi immobile sul letto mentre le lacrime iniziarono a scivolare lentamente lungo le tempie, accumulandosi nelle orecchie.
Piangevo con cautela.
Quasi con timore.
Perfino il semplice atto di lasciarmi andare al dolore provocava fitte lancinanti nei muscoli contusi dell’addome.
Mio padre si avvicinò.
Superò la sponda metallica del letto e mi prese delicatamente il viso tra le mani.
I suoi occhi, normalmente pieni di calore e ironia, erano diventati duri come pietre nere.
Bruciavano di collera.
«Claire, guardami.»
Il suo tono era basso ma autorevole.
Non era una richiesta.
Era un ordine.
«È stato Evan a farti questo?»
Fissai il soffitto bianco della stanza senza rispondere immediatamente.
I ricordi tornarono all’improvviso.
Nitidi.
Taglienti.
Inesorabili.
I sacchi della spazzatura sparsi sul prato.
L’umidità fredda che impregnava le mie cose.
Il sorriso soddisfatto di Marla.
Il movimento improvviso del suo piede.
Lo sgambetto.
La caduta.
E poi quel rumore.
La porta di quercia che si chiudeva.
La mia stessa casa che mi veniva negata.
Evan mi aveva fatto questo?
Non mi aveva spinta.
Non direttamente.
Ma mi aveva guardata cadere.
Mi aveva vista sanguinare.
E poi aveva chiuso la porta.
«No», sussurrai infine.
La mia voce era ruvida e spezzata.
Nadia irrigidì immediatamente le spalle.
Si piegò leggermente verso di me, osservandomi con attenzione.
Mi conosceva troppo bene.
Meglio di chiunque altro.
Sapeva che appartenevo alla famiglia Whitmore.
E i Whitmore non si piegavano davanti a nessuno.
Voltai lentamente il capo verso di lei.
I nostri sguardi si incontrarono.
«Non ancora», aggiunsi.
Nadia espirò lentamente.
Un piccolo sorriso comparve sulle sue labbra.
Non era un sorriso rassicurante.
Era il sorriso di una predatrice che aveva appena individuato la sua preda.
Una scintilla pericolosa si accese nei suoi occhi.
Perché mentre Evan aveva trascorso gli ultimi tre anni interpretando il ruolo del marito premuroso e devoto, aveva commesso un errore fondamentale.
Non aveva mai realmente compreso la donna che aveva sposato.
Accecato dall’arroganza e dall’ossessione di compiacere sua sorella, aveva dimenticato tre fatti essenziali.
Tre verità assolute.
Tre dettagli che avrebbero cambiato tutto.
Primo.
La grande villa vittoriana non apparteneva a «noi».
Apparteneva esclusivamente a me.
L’immobile era intestato soltanto al mio nome attraverso un trust familiare blindato, creato anni prima da mia madre e legalmente inattaccabile.
Secondo.
L’intero sistema di sicurezza installato nella proprietà — quello che Evan definiva continuamente troppo complicato e inutile — era collegato al mio account personale.
Ogni telecamera registrava automaticamente su un server cloud privato.
Un server di cui lui ignorava completamente l’esistenza.
Terzo.
Il fondo fiduciario della famiglia Whitmore, accumulato nel corso di generazioni, era sotto la supervisione di un amministratore patrimoniale che rispondeva esclusivamente a me.
E quell’amministratore aveva già notato che qualcuno stava svuotando il patrimonio poco alla volta da circa sei mesi.
Qualcuno di molto vicino.
«Nadia…» sussurrai stringendole la mano.
«Ho bisogno del mio telefono. E voglio che tu annulli tutti i tuoi appuntamenti di questo pomeriggio.»
Lei sorrise immediatamente.
Era il sorriso che aveva terrorizzato criminali, testimoni e procuratori per anni.
«Già fatto, tesoro.»
I suoi occhi scintillarono.
«Qual è il piano?»
Stavo per rispondere.
Ma proprio in quell’istante la pesante porta di legno della stanza si aprì.
Una voce familiare ruppe il silenzio.
«Claire? Oh, grazie a Dio…»
Capitolo 3: La Tela del Ragno
Evan entrò nella stanza con passo rapido, sfoggiando un’espressione costruita con cura per sembrare quella di un marito disperatamente preoccupato. Sul volto portava una maschera perfetta di ansia e apprensione. Tra le mani stringeva un modesto mazzo di rose rosse, chiaramente acquistato in fretta e furia nel negozio di souvenir dell’ospedale.
Il suo slancio si interruppe non appena vide mio padre.