Spalancai le massicce porte di quercia con tanta forza che sbatterono violentemente contro le pareti interne dell’imponente atrio.
Entrai nel vasto salone simile a una cattedrale.
Il pavimento era cosparso dei resti di un cestino pasquale per bambini: erba sintetica verde a brandelli, carta da regalo strappata e uova di cioccolato dai colori vivaci.
Ma proprio al centro della stanza, distesa in un ammasso informe e innaturale su un enorme e costoso tappeto persiano bianco, c’era una scena che avrebbe fatto smettere di battere il cuore di un padre.
Lily era rannicchiata sul tappeto, immobile. Una pozza di sangue scuro, ripugnante e viscoso stava sgocciolando da una ferita sulla sua tempia, macchiando la lana bianca immacolata di una tonalità di cremisi che faceva venire la nausea.
E lì, in piedi davanti a lei, mentre si sistemava con nonchalance i costosi polsini alla francese della sua camicia di seta su misura, con un sorriso compiaciuto, soddisfatto, quasi annoiato sul volto, c’era Richard.
- La confessione sanguinosa
«Allontanati da lei!» ruggii, mentre la mia voce riecheggiava sui soffitti alti e a volta della villa.
Attraversai la stanza di corsa, con gli stivali che affondavano nel tappeto spesso e soffice. Mi inginocchiai accanto a mia figlia, con le mani che tremavano violentemente mentre le accarezzavo delicatamente la testa.
Il suo viso era un orribile ammasso gonfio. L’occhio sinistro era già chiuso da un livido, la pelle intorno era di un viola intenso e screziato. Un lungo, rabbioso segno rosso, l’impronta inconfondibile di una mano umana, le solcava il collo.
Respirava. Respiro superficiale, affannoso, ma respirava.
«Lily, piccola, sono qui», sussurrai, con la voce strozzata da un misto di terrore e rabbia.
Gli occhi di Lily si aprirono. Si aggrappò al tessuto della mia vecchia camicia di flanella, il corpo tremante come una foglia in un uragano.
Richard emise una breve risata sprezzante alle mie spalle. Si avvicinò con nonchalance alla caraffa di cristallo sul mobile bar e si versò un bicchiere colmo di scotch ambrato.
«Vecchio, devi calmarti», sogghignò Richard, facendo roteare il costoso liquido nel bicchiere. «Sta solo esagerando. È una ragazza maldestra. È inciampata e ha sbattuto la testa sulla mensola del caminetto.»
Abbassai lo sguardo sul collo di Lily. I lividi a forma di dita erano innegabili.
«È inciampata», ringhiai, alzando lo sguardo verso di lui, «e si è lasciata delle impronte di mani sul collo, vero, Richard?»
Eleanor entrò nella stanza, con il suo mimosa ancora in mano. Abbassò lo sguardo sul sangue che si stava infiltrando nel suo tappeto da cinquemila dollari e schioccò la lingua con fastidio.
«Oh, per l’amor del cielo», sospirò Eleanor, con voce priva di qualsiasi compassione umana. «Guarda che disastro. Richard, ti avevo detto di chiamare la cameriera per pulire tutto prima che gli ospiti entrino per cena. È assolutamente inaccettabile.»
Non stavano guardando un essere umano. Stavano guardando un inconveniente. Una macchia sulla loro festa di Pasqua perfetta, curata nei minimi dettagli, da alta società.
«Pensi di poterlo fare?» chiesi a Richard, abbassando la voce a un sussurro basso e pericoloso mentre comprimevo con cura la mia rabbia incandescente ed esplosiva in un unico, freddo e duro blocco di ghiaccio nel mio petto. «Pensi di poter picchiare a morte mia figlia e farla franca?»
Richard bevve un sorso lento e deliberato del suo scotch. Sorrise. Era il sorriso di un uomo che credeva, con assoluta e incrollabile certezza, di essere del tutto intoccabile.
«Farla franca?» Richard sogghignò, avvicinandosi. «Arthur, lascia che ti spieghi come funziona il mondo a un semplice vecchio in pensione come te. Mio nonno ha costruito questa città. La mia famiglia possiede metà delle attività commerciali su Main Street.»
Fece una pausa, sporgendosi leggermente in avanti, abbassando la voce fino a assumere un tono cospiratorio e beffardo.
«Il capo della polizia locale», proseguì Richard, «in questo momento si sta godendo un barbecue nel mio giardino. Ho donato ingenti somme alla sua campagna per la rielezione. Suo figlio frequenta l’università con una borsa di studio completa, grazie a una “donazione benefica” della fondazione della mia famiglia».
Si raddrizzò, il petto gonfio di orgoglio arrogante e sociopatico.
«Allora, forza, Arthur», sogghignò Richard. «Chiama la polizia. Vediamo se ammanettano me, o se ammanettano te per violazione di proprietà privata e per aver aggredito mia madre».
Lo guardai nei suoi occhi freddi e spenti.
Aveva ragione.
La legge convenzionale, quella che serviva i ricchi e i potenti, non avrebbe protetto mia figlia in quel momento. Il sistema in questa città era truccato, comprato e pagato dalla fortuna della famiglia Vance. Si erano costruiti una fortezza di corruzione attorno a loro.
Quindi, non avrei usato la legge convenzionale. Avrei usato la mia.