«Dobbiamo andare dalla polizia», sussurrò.
Ma ancora prima di terminare la frase comprese quanto fosse assurda.
Se il Sindacato Costello aveva uomini infiltrati nelle forze dell’ordine, entrare in una stazione di polizia con il figlio di Davion Costello avrebbe significato firmare la condanna a morte di entrambi.
Il giovedì arrivò accompagnato da pioggia incessante e vento.
Calista non aveva scelta.
I soldi erano finiti.
O’Malley aveva già minacciato di licenziarla se avesse saltato un altro turno.
Le bollette dell’ospedale non si fermavano davanti a simboli mafiosi, bambini traumatizzati o presagi di sventura.
Così infilò al piccolo la pesante giacca Carhartt.
Gli abbassò un berretto sulle orecchie.
E lo portò con sé al diner.
Lo nascose nella dispensa delle scorte, tra enormi sacchi di farina da venticinque chili e file di lattine industriali di salsa di pomodoro.
«Non muoverti», gli sussurrò consegnandogli il proprio telefono con alcuni giochi offline già caricati. «Sarò appena dietro questa porta.»
Quella sera il locale era quasi deserto.
La pioggia colpiva violentemente le vetrate anteriori, deformando le luci al neon fino a far sembrare la strada un dipinto liquido.
O’Malley era chiuso nel suo ufficio a preparare le buste paga.
Calista si trovava dietro il bancone.
Puliva per la quarta volta lo stesso tratto di laminato.
I nervi tesi come fili d’acciaio.
Sostenuta soltanto dal caffè nero e da una crescente scarica di adrenalina.
Alle 23:42 precise, Dorchester Avenue precipitò nell’oscurità.
Calista smise di pulire il bancone.
Alzò lo sguardo.
Tutti i lampioni della strada si erano spenti simultaneamente, come se qualcuno avesse azionato un unico interruttore.
Un istante dopo, una serie di fari perforò la cortina di pioggia.
Cinque enormi Cadillac Escalade nere comparvero dal nulla e avanzarono con una precisione quasi militare.
I veicoli si disposero rapidamente bloccando la carreggiata in entrambe le direzioni. Due di essi salirono persino sul marciapiede davanti all’O’Malley’s Diner, sigillando ogni possibile uscita.
«O’Malley!» gridò Calista, sentendo la voce incrinarsi.
Prima ancora che il proprietario potesse uscire dal suo ufficio, le porte del locale esplosero verso l’interno.
Una dozzina di uomini invase il diner.
Non avevano nulla in comune con i criminali di strada.
Sotto pesanti cappotti di cashmere indossavano completi italiani confezionati su misura. Si muovevano in silenzio, controllando l’ambiente con la freddezza e la disciplina di professionisti addestrati.
Uno di loro raggiunse direttamente l’ufficio sul retro, spalancò la porta con un calcio e trascinò fuori O’Malley afferrandolo per il colletto prima di scaraventarlo su una delle panche.
Calista arretrò fino alle porte oscillanti della cucina.
Istintivamente cercò qualcosa dietro di sé.
Le dita trovarono il manico di un pesante coltello da chef Wüsthof lasciato accanto a un tagliere.
Lo afferrò.
Lo nascose dietro il bancone.
Gli uomini armati si disposero ai lati creando una sorta di corridoio.
Poi lui entrò.
Davion Costello.
La stanza cambiò nel preciso istante in cui le sue scarpe di pelle toccarono il pavimento.
Era alto.
Massiccio.
Vestito con un impeccabile completo a tre pezzi color antracite.
I capelli scuri erano attraversati da sottili striature argentee sulle tempie.
Il suo volto sembrava scolpito nel granito: affascinante, ma completamente privo di calore umano.
Gli occhi grigio chiarissimo erano la parte più inquietante.
Freddi.
Lucidi.
Straordinariamente intelligenti.
Scrutarono il locale una sola volta.
Non stava cercando.
Stava valutando.
Come un predatore.
Non sembrava un padre disperato.
Sembrava una condanna a morte che aveva imparato a camminare.
Dietro di lui comparve anche l’uomo sfregiato incontrato nel vicolo.
Arthur Sterling.
Il braccio destro di Davion.
Arthur indicò immediatamente Calista.
«È lei, capo. La cameriera. I miei uomini l’hanno vista portare cibo nei vicoli ogni sera. Abbiamo validi motivi per credere che stia collaborando con il gruppo rivale che ha rapito Leo. Sa dove si trova.»
Nella mente di Calista ogni pezzo del puzzle andò improvvisamente al proprio posto.
Con una violenza tale da farle girare la testa.
Arthur era il traditore.
Era stato lui a organizzare il rapimento.
Aveva perso il bambino.
E adesso stava cercando di salvarsi scaricando tutta la colpa su di lei.
Aveva condotto il padre furioso direttamente da Calista per eliminare contemporaneamente ogni testimone scomodo.
Davion avanzò verso il bancone.
Lentamente.
Con assoluta calma.
Le ginocchia di Calista minacciarono di cedere.
L’uomo si fermò a meno di un metro da lei.
I loro sguardi si incrociarono.
«Dov’è mio figlio?»
Non urlò.
E proprio questo rese la domanda ancora più spaventosa.