All’inizio lei si aspettò il disegno di una casa.
Oppure di un cane.
Magari una famiglia stilizzata.
Qualsiasi cosa che potesse offrirle un indizio.
Invece non disegnò nulla del genere.
Con movimenti lenti e precisi iniziò a tracciare uno stemma.
Due lupi rivolti l’uno verso l’altro.
Una corona sospesa sopra le loro teste.
Una spada che attraversava il centro dall’alto verso il basso.
Calista aggrottò la fronte.
Quel disegno era troppo dettagliato per essere casuale.
Troppo accurato.
Non sembrava uno scarabocchio infantile.
Sembrava un simbolo importante.
Si avvicinò per osservarlo meglio.
«È un disegno molto particolare, amico. È il logo di qualche videogioco?»
Il bambino scosse lentamente la testa.
Poi indicò il simbolo.
Successivamente indicò sé stesso.
«Appartiene a te?» chiese Calista.
Lui annuì.
Nei suoi occhi color nocciola comparve una tristezza così intensa da farlo sembrare molto più grande dei suoi anni.
Poi si toccò il petto un’altra volta.
E indicò la distanza.
Verso i grattacieli illuminati del centro di Boston che brillavano oltre l’acqua.
Calista stava per fare un’altra domanda.
Ma in quel momento il rumore della ghiaia spezzò il silenzio.
Qualcuno stava entrando nel vicolo.
Il bambino si irrigidì all’istante.
Ogni traccia di colore abbandonò il suo volto.
Si precipitò nell’angolo più buio del furgone e si coprì completamente con la coperta.
Il cuore di Calista iniziò a battere furiosamente.
Si alzò di scatto.
Spostò il secchio con un calcio.
Sistemò il grembiule cercando di sembrare soltanto una cameriera in pausa.
Dall’oscurità emersero due uomini.
Non assomigliavano affatto ai piccoli criminali di Dorchester ai quali era abituata.
Indossavano costosi trench sopra completi perfettamente sartoriali.
Le loro scarpe erano troppo eleganti per quel quartiere.
I tagli di capelli troppo curati.
I movimenti troppo controllati.
L’uomo più alto aveva il naso rotto e mal saldato, mentre una cicatrice spessa e irregolare gli attraversava il collo fino a sparire sotto il colletto immacolato della camicia.
«Buonasera, tesoro», disse l’uomo sfregiato.
La sua voce era roca e ruvida come pietra trascinata sull’asfalto.
I suoi occhi esaminarono lentamente il vicolo.
Poi si soffermarono per qualche secondo di troppo sul vecchio furgone abbandonato.
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«Una notte decisamente gelida perché una cameriera decida di passeggiare da sola in un vicolo buio.»
«Sono in pausa sigaretta», mentì Calista senza esitare.
Estrasse dal gremiule un pacchetto sgualcito di Marlboro. In realtà non fumava affatto, ma teneva sempre con sé quel pacchetto proprio per situazioni come quella.
Si infilò una sigaretta spenta tra le labbra e sollevò un sopracciglio.
«A meno che non abbiano reso illegale anche questo.»
L’altro uomo, più basso ma massiccio come un muro di cemento, fece un passo avanti.
«Stiamo cercando qualcuno», disse con tono neutro. «Un ragazzino. Otto anni circa. Capelli scuri. È scomparso alcune settimane fa nella zona di Beacon Hill. Il nostro capo è disposto a offrire una ricompensa molto generosa a chiunque abbia informazioni utili.»
Estrasse una spessa mazzetta di banconote da cento dollari e iniziò a sfogliarla lentamente.
Il respiro di Calista si fermò per un istante.
Quella somma equivaleva a diversi mesi del suo stipendio.
Sarebbe bastata a saldare le richieste più urgenti dell’ospedale.
A bloccare le lettere di recupero crediti che continuavano ad accumularsi.
A concederle finalmente un po’ di respiro.
Per un momento terribile sentì il richiamo del denaro.
Poi le tornò in mente il volto del bambino.
Il livido violaceo sulla guancia.
La paura assoluta nei suoi occhi.
Il modo in cui si era nascosto appena aveva sentito avvicinarsi quei passi.
Quelli non erano parenti preoccupati.
Si muovevano come cacciatori.
Come uomini abituati a inseguire una preda.
«Beacon Hill?» Calista rise con apparente disinvoltura. «Secondo te frequento bambini di Beacon Hill? Gli unici ragazzini che vedo qui passano il tempo a rubare copricerchi dalle auto. Nessun figlio di papà da queste parti.»
L’uomo con la cicatrice la fissò attentamente.
Poi avanzò ancora, entrando nel suo spazio personale.
Calista si impose di non indietreggiare.
«Ne sei davvero sicura, Calista?» domandò con voce morbida mentre leggeva il nome appuntato sul cartellino della divisa. «Perché i cuochi del locale ci hanno detto che da qualche settimana porti fuori cibo extra tutte le sere.»
Un’ondata di panico attraversò il suo petto.
Ma Calista aveva affrontato troppe difficoltà nella vita per lasciare che la paura emergesse per prima.
La trasformò in sarcasmo.
«Certo che porto fuori del cibo. Nutro i randagi. Dietro i cassonetti vive una colonia di gatti selvatici. Vuoi andare a verificarlo? Fai pure. Però mordono.»