Diego lasciò sfuggire una risata amara.
—Serenità. Certo.
La dottoressa si voltò verso di lui.
—Signore, con tutto il rispetto, se è venuto qui per causare altro stress alla mia paziente, le chiederò di uscire immediatamente.
La mia paziente.
Non “sua moglie”.
Non “la donna accusata”.
Io.
Per la prima volta dopo settimane, qualcuno mi vedeva come una persona e non come un sospetto.
Diego si alzò lentamente.
—Laura, dobbiamo parlare.
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Mi sollevai lentamente dal lettino. La dottoressa mi aiutò a rimuovere il gel dall’addome e mi porse un asciugamano. Con le mani ancora tremanti mi sistemai il vestito, ma questa volta non era la paura a farmi vibrare le dita.
—No —dissi con calma.
Diego aggrottò la fronte.
—Come sarebbe a dire no?
—Non abbiamo nulla da chiarire qui. Non adesso. E soprattutto non davanti a lei.
Il mio sguardo si posò su Paola.
Lei arrossì all’istante.
—Non è colpa mia se tu…
—Sapevi benissimo che ero sua moglie —la interruppi—. Sapevi che aspettavo un bambino e, nonostante questo, sei venuta qui per assistere alla mia umiliazione. Non fingere di essere una semplice spettatrice.
Paola schiuse le labbra, ma non trovò una sola parola dignitosa da pronunciare.
Diego fece un passo verso di me.
—Laura, io non sapevo… pensavo che con la vasectomia…
—La vasectomia non ti ha obbligato a guardarmi come se fossi una prostituta.
Rimase immobile.
La dottoressa abbassò gli occhi, rispettando il peso del momento.
Io continuai.
—Non ti ha costretto ad andartene con Paola quella stessa notte. Non ti ha obbligato a pubblicare fotografie accompagnate da frasi in cui festeggiavi la fine di una menzogna. E non ti ha imposto di mandarmi documenti per portarmi via la casa e farmi pagare anni di matrimonio come se fossi stata un investimento fallito.
Paola si voltò verso di lui, sorpresa.
—Volevi farle pagare delle spese?
Diego chiuse gli occhi per un istante.
—Era una strategia legale.
Scoppiai in una breve risata amara.
—È incredibile come i codardi riescano sempre a trovare nomi eleganti per la crudeltà.
Presi la borsa.
La dottoressa mi consegnò le immagini stampate dell’ecografia. Le strinsi al petto come fossero uno scudo.
—Continuerò il mio percorso di gravidanza con lei, dottoressa —dissi—. Ma non desidero che gli venga comunicata alcuna informazione senza la mia presenza.
Diego sollevò il capo.
—Sono il padre.
Lo guardai.
Eccola lì.
Quella parola.
Arrivata troppo tardi.
Ma finalmente pronunciata.
—Un’ora fa sei entrato qui convinto di ascoltare la conferma della gravidanza di un figlio non tuo. Essere padre non significa reclamare quel ruolo solo quando la verità torna a favore del tuo orgoglio.
Uscii dallo studio senza aspettare una risposta.
Nel corridoio le gambe mi tremavano. Camminavo verso l’ascensore mantenendo la schiena dritta, anche se dentro mi sentivo a pezzi.
Diego mi seguì.
Anche Paola.
—Laura, aspetta.
Non rallentai.
Lui infilò una mano tra le porte dell’ascensore per impedirne la chiusura.
—Ti prego.
Quella parola suonava estranea sulle sue labbra.
Non l’avevo mai sentita quando era convinto di avere ragione.
—Farò tutti gli esami necessari —disse in fretta—. Test del DNA, controlli medici, qualunque cosa serva. Possiamo sistemare tutto.
Lo fissai dall’interno dell’ascensore.
—Non confondere il rimediare con il tornare indietro.
Le porte si chiusero.
E soltanto quando lui scomparve dalla mia vista mi lasciai andare.
Mi piegai in avanti stringendo le ecografie contro il petto e scoppiai a piangere.
Una signora sconosciuta presente nell’ascensore mi domandò se stessi bene.
La verità era che non stavo bene.
Ma i miei bambini sì.
E quel giorno era abbastanza.
Quando arrivai a casa chiusi la porta a chiave.
Poi spinsi una sedia contro l’ingresso, per abitudine. Non sapevo più se fosse paura o una nuova forma di coraggio.
Posai le immagini sul tavolo e rimasi a fissarle per ore.
Due piccoli punti.
Due cuori.
Due vite.
Nel pomeriggio arrivò mia madre.
Le avevo inviato una fotografia dell’ecografia accompagnata da una sola frase:
«Sono due.»
Entrò già in lacrime.
Mi abbracciò senza fare domande.
—Tesoro mio…
E tra le sue braccia crollai definitivamente.
Le raccontai ogni cosa.
La vasectomia senza controlli.
Le dodici settimane.
La scoperta del secondo bambino.
L’espressione di Diego.
Lo sguardo di Paola.
Mia madre ascoltò in silenzio, con quella calma tipica delle donne che nella vita hanno assistito a troppe ingiustizie commesse dagli uomini.
Quando ebbi finito mise l’acqua sul fuoco per preparare il tè.
—Adesso farai tre cose —disse.
—Quali?
—Mangiare. Dormire. E chiamare un avvocato.
—Mamma…