Un uomo con un cappotto scuro era fermo accanto a una colonna, intento a parlare con due agenti della sicurezza aeroportuale.
Il suo viso era leggermente rivolto verso l’alto, ma la telecamera lo aveva ripreso abbastanza chiaramente da permettere di riconoscerlo.
Io non lo avevo mai visto prima.
Noah, invece, lo conosceva.
Il suo volto perse improvvisamente ogni traccia di colore.
«No», mormorò.
Mara abbassò la voce.
«Si chiama Graham Vale.»
Vivian inspirò bruscamente.
Guardai prima lei, poi Noah, sempre più confusa.
«Chi sarebbe Graham Vale?»
Noah non rispose subito.
Continuava a fissare l’immagine sul tablet e, per la prima volta da quando lo avevo incontrato, vidi qualcosa che non avrei mai immaginato di scorgere nei suoi occhi.
Paura.
«Era il più stretto consigliere di mio padre», spiegò infine Noah. «Ed è anche l’uomo che il consiglio di amministrazione ha licenziato l’anno scorso per aver sottratto denaro alla Whitman Group.»
Sentivo il battito del cuore rimbombarmi nelle orecchie.
«E cosa vuole da me?»
Noah finalmente sollevò gli occhi verso il mio viso.
«Non lo so.»
Ma c’era qualcosa che sapeva.
Ne ero certa.
Lo capivo dal modo in cui evitava accuratamente di incrociare lo sguardo di Vivian.
L’avvocata richiuse lentamente la sua cartella.
«Noah.»
Lui serrò la mascella.
Mara intervenne prima che potesse rispondere.
«Graham sta cercando di rientrare nella società da diversi mesi. Ha intentato cause, lanciato minacce e fatto trapelare informazioni riservate ai giornali. Ma nessuno dei suoi tentativi ha funzionato.»
«E adesso sta dando la caccia a me?» domandai. «Ma io non so nemmeno chi sia quest’uomo!»
Noah si voltò, raggiunse la finestra e rimase a osservare le strade della città, illuminate dai riflessi della pioggia.
«Mio padre fondò la Whitman Group insieme ad altre tre persone», cominciò a raccontare. «Una di loro era Graham Vale. Un’altra era una donna di nome Margaret Sloane.»
Mi immobilizzai.
Sloane era il cognome da nubile di mia madre.
Noah si girò lentamente verso di me.
«Emily», disse con estrema cautela, «qual era il nome completo di tua madre?»
Sentii la gola stringersi.
«Anna Sloane Collins.»
Nella stanza calò un silenzio assoluto.
Fu l’espressione di Vivian a cambiare per prima.
Non sembrava esattamente sorpresa.
Piuttosto, dava l’impressione di aver iniziato a fare rapidamente dei calcoli nella propria mente.
Noah chiuse gli occhi per un breve istante, come se un pezzo fondamentale di un terribile rompicapo fosse finalmente andato al suo posto.
«Che cosa significa?» pretesi di sapere. «Perché il nome di mia madre dovrebbe essere importante?»
Noah attraversò la stanza e si sedette di fronte a me.
«Margaret Sloane scomparve ventotto anni fa», spiegò. «Prima di sparire, trasferì qualcosa fuori dal trust costituito dai fondatori della Whitman Group. Mio padre trascorse il resto della sua vita cercando di scoprire dove fosse finito.»
«Mia madre si chiamava Anna, non Margaret.»
«Anna potrebbe essere stata sua figlia.»
«No.»
Scossi la testa, incapace di accettare ciò che stavo ascoltando.
«Mia madre è cresciuta a San Antonio. Lavorava come bibliotecaria in una scuola. È morta quando avevo sedici anni.»
«Ti ha mai raccontato qualcosa dei suoi genitori?»
Aprii la bocca per rispondere.
Ma non uscì alcuna parola.
Mia madre aveva sempre sostenuto che i rapporti familiari fossero complicati.
Non conservava fotografie della propria infanzia.
Nessun cugino era mai venuto a trovarci.
Nessun nonno aveva mai telefonato.
Quando le facevo domande, mi baciava sulla fronte e ripeteva sempre la stessa frase:
«Alcune porte devono rimanere chiuse, perché dietro si nascondono i lupi.»
Avevo sempre pensato che fosse soltanto uno dei suoi modi un po’ teatrali di esprimersi.
Adesso, però, Noah mi osservava come se mi trovassi proprio davanti a una di quelle porte.
Vivian si sporse leggermente in avanti.
«Emily, tua madre ti ha lasciato qualcosa prima di morire? Dei documenti? Qualche gioiello? Magari una chiave di una cassetta di sicurezza?»
Un ricordo riaffiorò con una violenza tale che lo avvertii quasi fisicamente.
Rividi mia madre distesa su un letto d’ospedale.
Le sue mani erano diventate sottili e fragili.
Ricordai il modo in cui aveva chiuso le mie dita attorno a una minuscola chiave di ottone.
«Per un giorno futuro, Em. Non adesso. Un giorno capirai.»
Avevo conservato quella chiave nel mio portachiavi per anni, senza sapere quale serratura potesse aprire.
Poi, durante il nostro ultimo litigio, Ryan mi aveva strappato le chiavi.
Me le aveva restituite soltanto la mattina seguente.
Ma la piccola chiave di ottone non c’era più.
Mi alzai così bruscamente da sentire la testa girare.
«Ryan.»
Anche Noah scattò in piedi.
«Che cosa?»
«È stato lui a prenderla. Ha rubato la chiave che mi aveva lasciato mia madre.»