Ogni giorno significava stare fermo mentre tutta la mia vita bruciava senza di me.
Dottor. Walsh sembrava capire la battaglia sul mio viso. “Sopravvivenza prima,” disse gentilmente. “Tutto il resto dopo.”
Dopo che se ne andò, Adrian rimase in piedi ai piedi del mio letto.
“C’è qualcos’altro,” ha detto.
Ho aperto gli occhi.
“Il tuo grafico è sotto un alias protetto. Solo il personale medico essenziale conosce la tua vera identità. La sicurezza dell’ospedale è stata informata che non sono ammessi visitatori se non autorizzati da me e dal dottor Walsh.”
“Mio marito ha dei diritti,” ho detto amaramente.
“Non se l’ospedale ritiene che la divulgazione ti metta in pericolo immediato.”
Uno strano silenzio si stabilì tra noi.
Pericolo immediato.
La frase suonava clinica, quasi ordinaria. Non conteneva la scogliera. Non conteneva il freddo. Non conteneva le mani di Victor che mi colpivano le spalle o la voce tremante di Serena che mi chiedeva se fossi morto.
Ho ingoiato forte. “Sotto quale nome sono?”
L’espressione di Adrian è cambiata.
“Emma Frost.”
Anche attraverso il dolore, lo fissai. “Sembra falso.”
“È falso.”
“Non potevi scegliere qualcosa di meno ovvio?”
“È stato scelto rapidamente.”
Avrei potuto ridere di nuovo se le mie costole lo avessero permesso. Invece, ho premuto le labbra e ho guardato verso la finestra.
La neve picchiettava dolcemente contro il vetro.
“Perché eri lì?” Ho chiesto.
Adrian non ha risposto.
Ho voltato la testa all’indietro. “Alla montagna. Nella tempesta. Perché eri lì?”
Sembrava più vecchio in quel momento.
“Ero già ad Aspen,” ha detto. “I nostri investigatori stavano esaminando l’attività finanziaria di Victor. C’erano incoerenze legate alla politica. Sono venuto personalmente perché…” Si è fermato.
“Perché cosa?”
La sua mascella si strinse. “Perché il tuo nome è apparso sul file.”
I monitor canticchiavano costantemente accanto a me.
“Elena Hale,” ha continuato. “Nata Elena Marlow. Figlia di Sofia Marlow.”
Il nome di mia madre mi ha colpito più forte di quanto mi aspettassi.
Sofia Marlow.
Non l’avevo sentita pronunciare da nessuno che la conoscesse da anni.
“Conoscevi mia madre,” ho detto.
“Sì.”
“Come?”
Adrian si calò di nuovo sulla sedia. “Questa è una conversazione più lunga di quella che dovresti avere stasera.”
“Sono quasi morto stasera.”
I suoi occhi si chiusero brevemente.
Quando li aprì, l’attenta maschera aziendale era scivolata. Sotto c’era un uomo che portava una ferita così vecchia che era diventata parte della sua postura.
“L’amavo,” ha detto.
La stanza sembrava immobile.
“Ha lavorato come traduttrice per uno dei nostri uffici europei prima che Cross Atlantic diventasse quello che è adesso. È stata geniale. Testardo. Divertente in un modo che ti ha fatto sentire sciocco e grato allo stesso tempo.” Il suo sguardo si spostò sul mio viso, come se cercasse pezzi di lei lì. “Siamo stati insieme per quasi un anno.”
“Mia madre non me l’ha mai detto.”
“Se n’è andata prima di sapere di essere incinta. Almeno, questo è ciò in cui ho creduto per molto tempo.”
“Cos’è successo?”
Un’ombra attraversava i suoi lineamenti. “La mia famiglia è successa. La sua famiglia. Soldi. Paura. Orgoglio. Una dozzina di cose che contano terribilmente per i giovani finché non distruggono ciò che effettivamente contava.”
Lo fissai, cercando di inserire quest’uomo negli spazi vuoti che mia madre si era lasciata alle spalle. Era stata gentile ma guardinga, sempre attenta quando chiedevo di mio padre. Mi ha detto che se n’era andato. Non morto. Non crudele. Appena andato.
Quando avevo sedici anni, l’avevo trovata che piangeva per una vecchia lettera.
Quando è morta, ho trovato la fotografia.
E la lettera indirizzata a me.
Se mai succede qualcosa e hai bisogno di aiuto, trova Adrian Cross.
Non l’avevo mai cercato.
Orgoglio, forse.
O paura.
O la convinzione che se mi avesse voluto, mi avrebbe trovato.
“Sapevi di me?” Ho chiesto.
“No.”
La risposta è arrivata in fretta. Dolorosamente.
“Te lo giuro, Elena, non lo sapevo. Non prima di sei settimane fa.”
Sei settimane.
Sentii le dita arricciarsi contro la coperta.
“L’hai scoperto sei settimane fa e non mi hai contattato?”
“Ho provato.”
“Nessuno mi ha chiamato.”
“Sono state effettuate tre chiamate al tuo telefono personale. Tutto è rimasto senza risposta. Due lettere sono state inviate a casa tua a Denver. Entrambi sono stati firmati per.”
La mia bocca si è asciugata.
Vittore.
Victor aveva sempre portato la posta. Victor aveva sostituito il mio telefono dopo aver affermato che il mio era obsoleto. Victor aveva riso ogni volta che smarrivo le cose, definendomi smemorato, soprattutto durante la gravidanza.
“Cosa dicevano le lettere?” Ho chiesto.
“Che desideravo parlare con te in privato riguardo al patrimonio di tua madre.”
“Il patrimonio di mia madre?”