Centocinquantamila dollari.
Denaro guadagnato lavorando tre impieghi diversi.
Denaro destinato al futuro di sua nipote.
Alla sua istruzione.
Alla sua sicurezza.
Il cuore mi si fermò.
Saldo disponibile: 14,32 dollari.
Rimasi immobile.
Una sensazione di gelo si diffuse lentamente nelle braccia e nelle gambe.
Scorsi i movimenti del conto.
Tutte le operazioni erano state effettuate nelle ultime ventiquattro ore.
Bonifici enormi.
20.000 dollari.
50.000 dollari.
80.000 dollari.
Tutto trasferito verso un conto intestato a:
SJ Holdings.
SJ.
Sarah Jenkins.
La giovane contabile ventiseienne dello studio di David.
La donna che durante l’ultima festa aziendale aveva osservato la mia casa con un desiderio quasi famelico.
La stessa che aveva elogiato la mia “vita semplice e domestica” mentre aiutava mio marito a rubare l’eredità di mia madre.
All’improvviso compresi la verità.
David non si limitava a maltrattarmi.
Mi stava cancellando.
Mi stava smantellando pezzo dopo pezzo.
L’aggressione al supermercato non era stata una semplice perdita di controllo.
Era il capitolo finale.
L’atto conclusivo di un uomo che aveva già deciso di disfarsi della sua vecchia vita.
Se fossi finita in ospedale.
O peggio.
Lui avrebbe avuto il tempo perfetto per sparire con il denaro e con la sua amante.
— Claire, la pressione sta salendo. Sta entrando in travaglio prematuro — disse Chloe.
— Ha preso tutto… — sussurrai. — Ha rubato i soldi di mia madre. Mi ha lasciata con quattordici dollari e una copertina.
Guardai fuori dal finestrino dell’ambulanza.
Lo skyline di Dallas scorreva sfocato.
E per la prima volta dopo tre anni non mi sentii una vittima.
Mi sentii una soldatessa.
Qualcuno che aveva finalmente capito che la guerra era iniziata da tempo.
E che era l’unica a conoscere davvero il nemico.
David era convinto di avermi lasciata senza nulla.
Ma aveva dimenticato una cosa.
Ero io a organizzare il suo ufficio.
Ero io a classificare i suoi documenti fiscali.
Mi considerava troppo ingenua per comprendere i suoi affari.
Eppure avevo osservato tutto.
Sapevo dove teneva nascosti i registri veri.
Quelli che non mostrava all’Agenzia delle Entrate.
Le porte dell’ambulanza si spalancarono.
Medici e infermieri ci aspettavano.
Un turbine di camici bianchi e divise azzurre.
Mentre mi spingevano verso il pronto soccorso, il telefono vibrò.
Messaggio da numero sconosciuto.
«Sono davanti alla casa. Le serrature sono già state cambiate. Non perdere tempo a tornare. Non ti è rimasto più niente. — D.»
David era ancora in custodia.
Ma suo padre, il celebre avvocato Richard Vance, aveva già iniziato la controffensiva.
La guerra era appena cominciata.
Capitolo 3: Il fantasma del registro segreto
La stanza d’ospedale sembrava una gabbia bianca e sterile.
Accanto al letto sedeva la detective Ramirez dell’Unità Vittime Speciali.
Sul volto aveva l’espressione di chi aveva incontrato troppe donne nella mia stessa situazione.
— Abbiamo il filmato, Claire — disse con calma. — Ma devi sapere una cosa. Richard Vance ha già richiesto un’udienza urgente per la cauzione.
Sentii lo stomaco chiudersi.
— Sta sostenendo che Wyatt abbia usato una forza eccessiva e che tuo marito stesse semplicemente cercando di trattenere una moglie isterica e fuori controllo.
Ramirez sospirò.
— Con il nome Vance e con gli avvocati che possiedono, potrebbe essere fuori entro l’alba.
— Distruggerà tutto — dissi.
Le parole uscirono fredde.
Metalliche.
— Nel suo ufficio c’è una cassaforte nascosta nel mobile degli umidificatori per sigari. Ha un sistema biometrico ma anche un’apertura manuale segreta nascosta sotto una coppa. Dentro ci sono i registri originali dei contratti offshore. Ricicla denaro da anni. Sarah Jenkins gestisce le società di copertura a Panama.
Ramirez chiuse gli occhi.
— Senza mandato non posso entrare. E nessun giudice firmerà un’autorizzazione basandosi soltanto su una denuncia per violenza domestica.
La detective abbassò la voce.
— I Vance sono potenti. Molto potenti.
Stringevo le lenzuola con rabbia.
— Se raggiunge quella casa, brucerà ogni prova. Poi prenderà il suo secondo passaporto e sparirà in un paese senza estradizione.
Guardai il portafoglio sul comodino.
Da esso spuntava ancora lo scontrino del Walmart.
Lessi di nuovo il nome.
Wyatt Cole.
Improvvisamente ricordai il suo sguardo.
Non era stato soltanto un direttore che proteggeva una cliente.
Era stato qualcosa di diverso.
Qualcosa di personale.
Come se avesse riconosciuto il mostro che aveva davanti.
— Detective — dissi lentamente. — Esca dalla stanza per dieci minuti.
Lei mi osservò.
— Perché?
— Devo fare una telefonata che lei non dovrebbe sentire.
Per qualche secondo restammo in silenzio.
Poi Ramirez si alzò.
Sistemò la giacca.