Le persone iniziarono ad allontanarsi da lui.
Coloro che pochi minuti prima lo avevano abbracciato fecero istintivamente un passo indietro, come se la sua crudeltà fosse qualcosa di contagioso.
Lucille rimase immobile a fissare suo figlio.
«Preston…?»
Lui cercò disperatamente il suo sguardo.
«Mamma… non ascoltare…»
Non riuscì a finire la frase.
Lucille lo schiaffeggiò con tutta la forza che aveva.
Il rumore risuonò nella cattedrale con la stessa violenza di uno sparo.
Non era giustizia.
Ma era la prima reazione sincera che Preston riceveva da molto tempo.
Il detective Bell iniziò a leggergli i suoi diritti.
Vanessa scoppiò a piangere, sostenendo di non aver mai accettato un omicidio.
Dal fondo della chiesa Owen iniziò a urlare che lui si era limitato a compilare documenti.
Ancora prima che le manette fossero chiuse del tutto, ciascuno cercava già di scaricare ogni responsabilità sugli altri.
Era sempre quella la fragilità delle cospirazioni.
Le persone si uniscono quando ci sono soldi da dividere.
Si tradiscono appena arrivano le conseguenze.
Nel frattempo gli agenti si avvicinarono alla bara.
Con estrema cautela sollevarono il coperchio.
Sotto il rivestimento di raso bianco della bara, gli agenti trovarono una chiavetta crittografata impermeabile, tre passaporti intestati a identità diverse, obbligazioni al portatore e il programma stampato di un volo privato in partenza la sera successiva.
Preston aveva pianificato la fuga molto prima che la compagnia assicurativa completasse la propria indagine.
Aveva persino preparato una nuova identità.
Vanessa aveva fatto lo stesso.
La destinazione era uno Stato con cui l’estradizione sarebbe stata estremamente difficile.
Quei cinquanta milioni di dollari non erano mai stati destinati a costruire una nuova vita segnata dal dolore.
Dovevano finanziare una fuga.
Elena Torres si avvicinò rapidamente.
«Dobbiamo portarla via immediatamente.»
Preston sentì quelle parole.
Si divincolò con violenza contro gli agenti.
«Madison!»
Mi voltai un’ultima volta.
Sul suo volto era ricomparsa l’espressione che avevo visto sul ciglio del precipizio.
Nessun fascino.
Nessuna tristezza.
Nessuna maschera.
Solo il vero Preston.
«Mi hai incastrato,» sputò con odio.
Mi avvicinai di qualche passo, fermandomi comunque fuori dalla sua portata.
«No, Preston. Il palcoscenico l’hai costruito tu. Io mi sono limitata a tornarci viva.»
Il suo sguardo si spostò su Richard.
«Credi davvero che gli importi qualcosa di te? Uomini come lui proteggono soltanto ciò che possiedono.»
Richard rimase impassibile.
Io, invece, risposi.
«Mio padre mi ha trovata nella neve.»
Preston rimase immobile.
La parola padre lo colpì più duramente delle manette.
Aveva sognato di impossessarsi del denaro dell’impero assicurativo Whitaker.
Aveva tentato di assassinare la figlia dell’uomo che quell’impero lo guidava.
Non perché questo rendesse la mia vita più preziosa.
Ma perché rendeva completa la sua arroganza.
Richard parlò per la prima volta.
La sua voce era calma.
Ma ogni parola pesava come pietra.
«Ha tentato di sottrarre cinquanta milioni di dollari alla mia compagnia assassinando mia figlia e mio nipote.»
Ogni traccia di sicurezza scomparve dal volto di Preston.
Richard fece un passo avanti.
«Non otterrà nulla.»
Poi si voltò verso il detective Bell.
«Portatelo via.»
Gli agenti iniziarono a trascinare Preston verso l’uscita.
Lui urlava disperatamente.
«Madison, ascoltami! È stata Vanessa! È stata lei a dire che la polizza bastava! Madison!»
Vanessa reagì immediatamente.
«Sei stato tu a spingerla!»
Dal fondo della cattedrale Owen gridava con voce rotta.
«Io non sapevo nulla del precipizio!»
Le loro accuse si sovrapponevano e rimbalzavano sotto le immense volte della cattedrale.
Li osservai finché le porte non si richiusero definitivamente alle loro spalle.
Fu allora che tutte le forze mi abbandonarono.
Le ginocchia cedettero.
Richard riuscì ad afferrarmi prima che cadessi sul pavimento.
La cattedrale si dissolse davanti ai miei occhi.
Sentii Elena Torres chiamare il personale medico.
Sentii il brusio degli invitati.
Il rumore delle macchine fotografiche.
La voce del sacerdote che continuava a pregare.
Ma, sopra ogni altro suono, riconobbi quella di Richard.
«Resta con me.»
Le stesse parole che avevo sussurrato a Elliot.
La stessa supplica che aveva accompagnato entrambi durante quelle interminabili ore nella neve.
Aprii lentamente gli occhi.
«Devo tornare da mio figlio.»
Richard annuì.
«Ci stiamo tornando.»
Scossi appena la testa.
«Adesso.»
«Sì. Subito.»
Mi sollevò tra le braccia.
Avevo trentun anni.
Il volto segnato dalle cicatrici.
Il corpo distrutto dalla stanchezza.
E, per la prima volta, non provavo alcuna vergogna nell’accettare di essere sostenuta.