«Inoltre sostiene che la resistente» — i suoi occhi si posarono brevemente su di me — «non sia idonea a partecipare alla gestione della successione e possa addirittura ostacolarne l’amministrazione.»
L’avvocato annuì.
«Esattamente, Vostro Onore.»
«E chiedete che tale autorità venga concessa oggi stesso?»
«Sì, Vostro Onore.»
«Con effetto immediato?»
«Esattamente.»
Il giudice richiuse lentamente il fascicolo.
Poi tornò a guardarmi.
L’aula sembrò trattenere il respiro.
«Signora Vale», disse con voce misurata, «qual è la sua obiezione?»
Quello era il momento che Alyssa stava aspettando.
Nella sua mente, io avrei ceduto proprio allora.
Forse avrei iniziato a piangere.
Forse avrei pronunciato una frase disperata del tipo: «Non è giusto, lei ottiene sempre tutto.»
Qualunque cosa fosse successa, avrebbe confermato la versione dei fatti che aveva costruito con tanta cura: io ero quella emotiva, impulsiva e incapace di ragionare con lucidità.
Invece rimasi immobile.
Perfettamente immobile.
«La mia obiezione», dissi con calma, «è che state chiedendo a questo tribunale di prendere una decisione senza avere davanti l’intero fascicolo.»
Alyssa lasciò sfuggire un’altra risata secca.
Questa volta non cercò nemmeno di mascherare il fastidio.
«Non esiste nessun fascicolo nascosto», ribatté bruscamente. «È morto. È così che funzionano queste cose.»
La sua voce risuonò nell’aula più forte del necessario.
Troppo rapida.
Troppo tagliente.
Per la prima volta il giudice mostrò un accenno di irritazione.
«Signora Vale», disse rivolgendosi a lei, «non parlerà senza autorizzazione.»
Alyssa serrò la mascella.
Dietro di lei, le labbra di mio padre si irrigidirono.
Mia madre socchiuse gli occhi con evidente disapprovazione, come se non tollerasse che qualcuno osasse rimproverare sua figlia. Quello, nella sua visione del mondo, era un privilegio che spettava esclusivamente a lei.
L’avvocato di Alyssa intervenne immediatamente, tentando di riportare la situazione sotto controllo.
«Vostro Onore», disse con la sua impeccabile cortesia professionale, «se la signora Vale intende semplicemente rinviare il procedimento, ci opponiamo. Il patrimonio non può restare bloccato.»
Continuai a guardare il giudice.
«Non sarà un rinvio», spiegai. «Si tratta soltanto di pochi minuti.»
Lui espirò lentamente e lanciò uno sguardo verso le porte dell’aula, come se stesse valutando se stesse per commettere l’errore di assecondarmi.
«Chi stiamo aspettando?» domandò infine.
«La persona che detiene realmente il controllo dell’eredità.»
Le mie parole rimasero sospese nell’aria.
Per un istante il volto di Alyssa cambiò.
Solo per una frazione di secondo.
Un battito di ciglia.
Un’incrinatura quasi invisibile.
«Quella persona sono io», rispose automaticamente.
Poi si fermò.
Aveva parlato troppo in fretta.
Troppo presto.
Quando si accorse che il giudice aveva girato la testa verso di lei, chiuse immediatamente la bocca.
Il magistrato tornò a osservare me.
Mi studiò per qualche secondo.
«Signora Vale, se questo è qualche tipo di espediente…»
«Non lo è», risposi con voce tranquilla. «Le sto semplicemente chiedendo di non firmare nulla finché l’ultima parte del fascicolo non sarà presente in aula. Nient’altro.»
Seguì il silenzio.
Un silenzio lungo.
Abbastanza lungo da permettermi di sentire il fruscio di alcuni documenti tra il pubblico.
Abbastanza lungo da percepire il lieve cigolio della pelle di una sedia quando qualcuno cambiò posizione.
Poi accadde.
Le porte sul fondo dell’aula si aprirono.
Non si spalancarono con fragore.
Nessun colpo teatrale.
Nessuna scena degna di un film.
Si aprirono semplicemente con un movimento controllato e preciso.
Eppure quasi tutti si voltarono.
Un uomo entrò nella sala.
Indossava un completo nero così semplice da risultare quasi anonimo.
Nessun dettaglio appariscente.
Nessun accessorio vistoso.
Nessuna cravatta colorata.
Nessun fazzoletto nel taschino.
Solo una camicia bianca, una cravatta nera e scarpe scure perfettamente lucidate.
La cosa più sorprendente di lui era la sua assoluta normalità.
Sembrava una persona che aveva imparato a passare inosservata.
Tra le mani portava una sola busta.
Non guardò i miei genitori.
Non guardò Alyssa.
Non cercò il pubblico.
Non cercò attenzione.
Attraversò l’aula dirigendosi direttamente verso il banco della cancelleria con il passo tranquillo di chi aveva frequentato centinaia di tribunali e non era mai arrivato lì per assistere a uno spettacolo.
Sollevò leggermente la busta.
«Signora Vale», disse.
Sentire il mio cognome pronunciato dalla sua voce ebbe un effetto strano.
Freddo.
Formale.
Distaccato.
Come se non stesse parlando a una persona ma leggendo il nome su un fascicolo.
Il giudice portò istintivamente una mano agli occhiali.