Ora era il momento.
Un messaggio illuminò lo schermo:
Sarò lì domani alle 9:00. Prepara documenti e caffè.
Frank alzò lo sguardo.
La neve era cessata. Tra le nuvole, le stelle brillavano fredde.
Quattro giorni a Capodanno.
I Crawford pensavano di aver vinto.
Si sbagliavano.
La notte di Capodanno arrivò con fuochi d’artificio e dolore.
Elena era seduta accanto alla finestra, con Timmy tra le braccia, osservando le luci lontane sopra Chicago. Da qualche parte si festeggiava. Risate. Brindisi. Speranze.
Un anno prima, era con Max.
Ora piangeva in silenzio.
Frank entrò con due tazze di tè.
— Zena dice che questo cura tutto.
Elena strinse la tazza tra le mani.
— Stavo pensando… — iniziò, poi si fermò.
— A cosa?
— A quanto sono stata stupida.
Frank non la interruppe.
— Mi avevi avvertita… e io ti ho allontanato…
La voce si spezzò.
Questa volta pianse davvero.
Frank la abbracciò.
— Shh… va tutto bene…
— È colpa mia.
— No.
La fermò con una sola parola.
— La colpa è di chi ti ha mentito. Non tua.
La sua voce era stabile, come anni prima.
— Sopravvivremo. Poi vinceremo.
Elena lo guardò.
— Come? Hanno tutto…
— No. Hanno frodi. Pressioni. E questo si paga.
— Ci credi davvero?
— Non ci credo. Lo so. Arthur arriva domani.
Fuori, i fuochi si spegnevano.
Un nuovo anno era iniziato.
— Quest’anno resistiamo, — disse Frank. — Il prossimo, vinciamo.
Arthur Vance arrivò il due gennaio con una valigetta di pelle e l’aria di chi non spreca parole.
Basso, magro, preciso.
Elena raccontò tutto.
Lui ascoltò in silenzio.
Alla fine disse:
— L’atto firmato in ospedale. L’ha letto?
— No…
— Non è un problema. Conta se è stata ingannata.
— Mi hanno detto che era per il bambino…
— Bene. Questo è già un punto.
Fece una pausa.
— Era in condizioni mediche fragili?
— Sì.
— Ottimo.
— Derek lavora nell’ufficio registri?
— Sì.
Arthur accennò un sorriso.
— Questo complica le cose per loro.
Frank si sporse.
— Cosa serve?
— Prove. Cartelle cliniche. Testimoni. E… possibilmente altri casi simili.
Elena alzò lo sguardo.
— Altri casi?
— Chi usa questi schemi… raramente lo fa una sola volta.
Qualcosa si mosse nella sua memoria.
— Derek ha un’ex moglie, — disse Elena. — L’ho incontrata una volta a una riunione di famiglia. Mi guardò in modo strano e poi disse: “Povera ragazza.” All’epoca non capii.
Arthur e Frank si scambiarono uno sguardo rapido.
— Nome? — chiese Arthur.
— Vera… credo.
Lui lo annotò.
— La troveremo.
I Crawford reagirono subito.
Il tre gennaio, un agente di polizia chiamò per informare che era stata presentata una denuncia per rapimento di minore. Il denunciante: Maxwell Dennis Crawford, padre del piccolo Timothy Maxwell Crawford. Elena doveva presentarsi per una dichiarazione.
Rimase immobile in cucina, con il telefono in mano.
Accusata di aver rapito suo figlio.
Per un attimo sembrò irreale.
Poi arrivò la paura.
Frank prese il telefono, parlò con calma con l’agente, annotò indirizzo e orario, poi chiuse.
— È pressione, niente di più.
— Ma Max è il padre…
— E tu sei la madre. I vostri diritti sono uguali finché non c’è un ordine del tribunale. Non è un rapimento.
— E se…
— Vogliono spaventarti. Ma non ci riusciranno.
Arthur arrivò poco dopo, lesse la notifica e sbuffò.
— Strategia classica. La polizia verifica che il bambino stia bene e basta.
— E se provano a portarmelo via?
Arthur la guardò negli occhi.
— Non accadrà. Nessun giudice toglie un neonato a una madre idonea perché il padre vuole fare pressione.
Qualcosa dentro Elena si rilassò.
Non era ancora speranza.
Ma il panico si allentò.
— Andiamo insieme, — disse Arthur. — Diamo la dichiarazione. Poi contrattacchiamo.
— Con cosa?
— Frode. Coercizione. Sfratto illegale. Abuso di documenti.
Sorrise appena.
— L’aggressività non li salverà.
Marina arrivò il cinque gennaio come vento freddo e verità scomode.
Elena stava nutrendo Timmy quando sentì voci nel corridoio. Poi una donna entrò.
Capelli corti. Giacca di pelle. Sguardo acuto.
— Marina, — disse Frank. — Investigatrice privata.
— È lei? — chiese Marina.
— Marina.
— Va bene. Ho trovato Vera.
Elena strinse il biberon.
— E?
— Vuole parlare.
Il giorno dopo, Vera arrivò.
Più magra, stanca, con una triste eleganza.
Restò in silenzio a lungo.
Poi parlò.
— Tre anni fa… ero incinta di sette mesi. Derek disse che dovevamo firmare documenti per proteggere la casa.
Sorrise amaramente.
— Ho firmato. Un mese dopo mi lasciò. E la casa era intestata a Barbara.
Elena non si mosse.
— Ho lottato per tre anni, — continuò Vera. — Ma Barbara aveva contatti ovunque. Mi hanno dipinta come instabile.
Le mani tremavano.
— Vedo mio figlio una volta al mese.
Silenzio.
Timmy fece un piccolo verso.