Nessuna diagnosi cardiaca.
Il medico curante elencato era il dott. Raj Patel.
La sua firma era inclinata a sinistra.
Dottore. La calligrafia di Patel pendeva verso destra perché un vecchio infortunio al tendine gli aveva tirato la mano verso l’interno.
Lorraine guardò l’uomo che teneva in mano l’incubatrice.
“Ho bisogno del numero del medico ricevente.”
“È sul modulo.”
“Voglio che tu lo dica.”
L’uomo lanciò un’occhiata alla sua compagna.
Uno sguardo.
Minuscolo.
Sbagliato.
Lorraine premette l’allarme silenzioso.
Si è messa tra loro e l’incubatrice.
“Allontanarsi.”
“Cosa?”
“Ora.”
La sicurezza è entrata da entrambe le estremità.
Un impostore è scappato.
Il secondo infilò la mano dentro la giacca.
Tre ufficiali hanno alzato le armi.
Si fermò.
Ciò che portava con sé non era una pistola.
Era una siringa.
Fluido limpido.
Successivamente, la tossicologia ha confermato una quantità di cloruro di potassio sufficiente a fermare il cuore di un neonato prematuro.
Quando Dominic raggiunse il corridoio, la polizia aveva sigillato gli ascensori.
Vide il braccialetto forgiato dell’ospedale sul pavimento.
LA BAMBINA VESCARI.
Il suo cognome.
Un bersaglio.
“Chi conosceva quel nome?”
chiese.
Lorraine incrociò le braccia.
“Personale medico.”
“Registrazione.”
“Chi ha scattato la fotografia dell’ambulanza.”
“E chiunque abbia accesso alla tua organizzazione.”
“Dov’è mia figlia?”
Gli occhi di Lorraine si acuirono.
“È la figlia di Mara.”
Dominic sentì la correzione come uno schiaffo.
Poi annuì.
“E?”
“È al sicuro.”
Un detective portò Dominic al piano di sotto.
Chiamò il suo avvocato.
Le vecchie abitudini sono sopravvissute al terrore.
Prima che arrivasse l’avvocato, però, Dominic fece qualcosa di insolito.
Raccontò al detective della chiamata di Gideon.
Informazioni sulla fotografia trapelata.
A proposito dei suoi appaltatori di sicurezza privati.
Non tutto.
Continuava a separare i crimini in scatole.
Il rimorso aveva aperto una porta.
Dominic stava ancora decidendo quanto senso di colpa voleva portare con sé.
Mara si svegliò quarantotto ore dopo.
Il dolore veniva prima della memoria.
Prima le macchine.
Poi antisettico.
Poi Rose.
“Sei qui.”
Mara cercò di parlare.
Niente.
Rose si bagnò le labbra.
“Il bambino è vivo.”
Gli occhi di Mara si riempirono all’istante.
“Una ragazza.”
“È in terapia intensiva neonatale.”
Mara chiuse gli occhi.
Una lacrima le scomparve tra i capelli.
Poi:
“Domenico?”
“Al di fuori.”
“Mandatelo via.”
“L’ho già fatto.”
Mara aprì di nuovo gli occhi.
“Più lontano.”
Rose quasi sorrise.
Poi il suo viso cambiò.
“Qualcuno ha cercato di trasferire il bambino fuori dalla terapia intensiva neonatale.”
Il cardiofrequenzimetro accelerò.
Le dita di Mara afferrarono la coperta.
“Hanno fallito.”
Rose si avvicinò.
“Ascoltare.”
“Hanno fallito perché un’infermiera ha prestato attenzione.”
Mara respirò finché la macchina non rallentò.
“Chi?”
“Non lo sappiamo.”
“Domenico?”
“Non direttamente.”
“La sua gente?”
“Sconosciuto.”
Mara si voltò verso la finestra.
Dieci minuti dopo, l’avvocato di Dominic ha presentato una mozione d’urgenza affermando la presunta paternità e chiedendo l’accesso al bambino.
Rose mostrò a Mara il documento.
Mara riusciva a malapena a sollevare una tazza.
La sua voce rimase ferma.
“Ha scoperto di avere una figlia e ha deciso che la prima cosa da fare, dato che suo padre ha sporto denuncia contro sua madre.”
Naomi Price, l’avvocato divorzista di Mara, arrivò quel pomeriggio.
“Possiamo combatterlo.”
“Lo faremo.”
Mara guardò verso la porta.
“Ma prima voglio il mio bambino.”
Gli infermieri hanno portato il suo letto in terapia intensiva neonatale.
Il viaggio la esaurì più di quanto ammettesse.
Ogni protuberanza le tirava l’incisione addominale.
Ogni respiro le ricordava che le costole erano rotte.
Poi raggiunsero l’incubatrice.
Sua figlia giaceva sotto un baldacchino di plastica indossando un berretto giallo lavorato a maglia troppo grande per la sua testa.
Mara fece scivolare un dito attraverso la porta di accesso.
Piccole dita si chiusero attorno ad esso.
Forte.
Insistente.
Mara pianse.
Non elegantemente.
Non c’è più controllo.
“CIAO.”
Rose le stava accanto.
“Nome?”
Mara osservò il piccolo petto muoversi.
“Elise.”
“Elise cosa?”
“Elise Rose Donnelly.”
Rose sbatté le palpebre.
“Non Vescari?”
Mara baciò la plastica vicino alla mano di sua figlia.
“Un nome non è un debito.”
Dall’altra parte del vetro, Dominic osservava sotto la supervisione dell’ospedale.
Non riusciva a sentire.
Ma vide l’infermiera scrivere:
DONNELLY, ELISE ROSE.
Qualcosa di primitivo sorse in lui.
Sangue.
Nome.
Mio.