La sua mano enorme afferrò il polso destro di Mara con la forza di una morsa industriale. Mara trattenne un grido, tentando inutilmente di liberarsi. Il pavimento bagnato non le dava stabilità e la presa di Victor era impossibile da spezzare.

“Adesso ti faccio sentire cosa significa davvero fare rumore,” sibilò lui.

Non la colpì di nuovo.

Piantò i piedi a terra, afferrò il suo avambraccio con l’altra mano e torse brutalmente il polso all’indietro con un movimento improvviso e devastante.

CRACK.

Il suono fu agghiacciante. Netto. Secco. Terribilmente forte. Sembrava il rumore di un ramo spesso spezzato sotto uno stivale nel mezzo di una foresta silenziosa.

Per un istante non ci fu dolore. Solo una sensazione orribile, profondamente sbagliata.

Poi arrivò l’agonia.

Un’esplosione accecante di sofferenza attraversò ogni nervo del suo corpo. Mara sentì la coscienza frantumarsi mentre un urlo disumano le squarciava la gola, abbastanza forte da coprire perfino il temporale all’esterno.

Il braccio destro ricadde lungo il fianco in una posizione innaturale e mostruosa. L’osso si era spezzato a spirale sotto la pelle.

Mara crollò sul pavimento di linoleum. Le ginocchia finirono sopra i frammenti taglienti del piatto rotto. Le lacrime le scorrevano sul viso senza controllo. Con la mano sana stringeva il braccio distrutto contro il petto, ansimando disperatamente.

Elaine lanciò un grido isterico e finalmente entrò nella cucina. Ma non si inginocchiò accanto alla figlia. Non la abbracciò.

Corse invece verso il bancone per prendere la borsa e le chiavi della macchina.

“Dobbiamo andare subito in ospedale!” urlò nel panico. “Mara, ascoltami! Sei scivolata dalle scale! Indossavi i calzini e sei caduta! Hai capito?!”

Il mondo girava attorno a Mara in cerchi nauseanti.

Victor si accovacciò accanto a lei. La sua ombra gigantesca oscurò la luce della cucina. L’odore di whiskey le riempì i polmoni. Le afferrò brutalmente il mento costringendola a guardarlo negli occhi.

“Ricorda bene la storia, ragazzina,” sussurrò con calma terrificante. “Sei caduta dalle scale. E se dirai qualcos’altro… se solo proverai a raccontare la verità… la prossima volta non sarà il tuo braccio.”

Le dita si strinsero ancora di più sul suo viso.

“Sarà il tuo collo. Ci siamo capiti?”

Mara fissò l’abisso nei suoi occhi. Lasciò che il corpo tremasse violentemente, fingendo la paura che lui desiderava vedere. Annui freneticamente, interpretando alla perfezione il ruolo della vittima spezzata.

Victor sorrise soddisfatto.
Era convinto di aver distrutto anche il suo spirito, oltre alle ossa.

Non conosceva la verità.

Mentre Victor si allontanava per prendere il cappotto, lo sguardo di Mara salì lentamente verso il soffitto. Sopra l’isola della cucina era montato un comune rilevatore di fumo bianco.

Dietro la griglia di plastica, invisibile a chiunque non sapesse dove guardare, una minuscola luce rossa lampeggiava costantemente nel buio.

Blink. Blink. Blink.

Aveva registrato tutto.

La discussione. Lo schiaffo. Il momento esatto in cui Victor le aveva spezzato il braccio. E persino la disperata copertura orchestrata da sua madre.

Non aveva perso nemmeno un secondo.

Mara chiuse lentamente gli occhi mentre il dolore la travolgeva.

E, nel punto più oscuro della sua anima frantumata, nacque un sorriso inquietante.

Che lo spettacolo abbia inizio.

CAPITOLO 3: IL VASO DI PANDORA SIGILLATO

L’attesa durò esattamente dodici interminabili minuti.

Victor camminava avanti e indietro nello stretto spazio della stanza d’ospedale come una tigre intrappolata in gabbia. Il tonfo pesante dei suoi stivali da lavoro sul pavimento di linoleum era l’unico suono costante, interrotto soltanto dai respiri spezzati e isterici di Elaine, che ormai si stava distruggendo le unghie a forza di morderle.

Mara rimaneva immobile sul letto.

Il dolore al braccio era diventato un incendio vivo che pulsava dentro il cranio come un tamburo assordante. Eppure, sotto quell’agonia fisica, la sua mente era fredda come il ghiaccio. L’adrenalina dello scontro imminente aveva reso i suoi sensi affilati come lame. Osservava Victor mentre camminava nervosamente, analizzando ogni tic incontrollato della mascella.

Il dio di Elm Street stava iniziando ad avere paura.

Poi arrivarono dei passi nel corridoio.

Non erano i movimenti rapidi e leggeri di un medico. Erano passi pesanti, cadenzati, autoritari. Passi da stivali tattici.

La tenda divisoria venne spalancata bruscamente con uno stridio metallico.

Il dottor Alvarez non entrò.

Al suo posto comparvero due enormi agenti di polizia in uniforme. Le mani erano appoggiate con apparente calma sulle cinture di servizio nere, a pochi centimetri dalle armi.

L’aria nella stanza sembrò congelarsi all’istante.

Victor smise di camminare. Il colore sparì dal suo volto, ma immediatamente gonfiò il petto e irrigidì le spalle nel tentativo disperato di mantenere il controllo. Forzò persino un sorriso largo e palesemente falso.