Seduto esattamente al centro del divano bianco realizzato su misura da mio padre c’era Victor Moretti.
Sembrava una divinità oscura della vendetta.
Indossava una camicia nera perfettamente tagliata.
Le maniche erano arrotolate fino agli avambracci, rivelando vecchie cicatrici scolorite.
Tra le dita teneva un grosso sigaro cubano.
Il fumo azzurro saliva lentamente verso il soffitto a doppia altezza.
Nella mano destra stringeva un bicchiere di cristallo riempito con il più prezioso whisky Macallan appartenuto a mio padre.
Sessant’anni di invecchiamento.
Una bottiglia che David non aveva mai avuto il permesso di toccare.
Victor non mostrò alcuna reazione al loro ingresso.
Nemmeno li guardò subito.
Sorseggiò semplicemente il whisky come se fosse completamente solo.
L’arroganza accecava Brenda e Chloe.
Non vedevano il pericolo.
Vedevano soltanto un ostacolo.
«CHE COSA SIGNIFICA QUESTO?!» strillò Brenda.
La sua voce raggiunse un tono così acuto che l’audio delle telecamere quasi saturò.
Lasciò cadere la borsa firmata e avanzò di qualche passo.
Victor girò lentamente la testa.
I suoi occhi neri si posarono su di lei.
Sembravano quelli di un cecchino che ha appena agganciato il bersaglio.
«Non so quale operaio da quattro soldi Maya abbia assunto per svuotare la casa…» sbraitò Brenda puntandogli contro un dito tremante. «Ma adesso metti giù quel bicchiere, spegni quel sigaro disgustoso, togli gli stivali sporchi dal pavimento di mia figlia e vattene immediatamente prima che chiami la polizia!»
Sorrisi davanti allo schermo.
Continuate.
Continuate pure.
Ogni parola stava scavando una fossa più profonda.
David gonfiò il petto.
Come sempre sentiva il bisogno di esibirsi davanti a sua madre.
Fece qualche passo aggressivo verso Victor.
«Hai sentito cosa ha detto?» dichiarò. «Non so chi tu sia, ma stai violando una proprietà privata. Fuori. Adesso. Oppure chiamo gli agenti.»
Victor rimase immobile.
Assolutamente immobile.
Lasciò che il silenzio si allungasse.
Che le loro minacce perdessero forza.
Che morissero da sole.
Poi, con estrema calma, infilò una mano all’interno della giacca.
David ebbe un piccolo sussulto involontario.
Per la prima volta sembrò rendersi conto che gli operai non indossano completi sartoriali da migliaia di dollari.
E soprattutto non emanano quel tipo di minaccia.
Victor estrasse un documento piegato.
«La tua casa?» domandò quasi sottovoce.
Non alzò la voce.
Anzi.
Parlò talmente piano che David dovette tendere l’orecchio.
Ed era proprio questo a renderlo terrificante.
Con un gesto casuale lasciò cadere il documento sul tavolino di vetro.
«Tu devi essere David.»
Victor si sporse leggermente in avanti.
«Maya mi aveva detto che eri stupido. Ha dimenticato di aggiungere che sei anche incredibilmente incosciente.»
David abbassò gli occhi.
La telecamera catturò perfettamente l’istante in cui lesse il nome stampato sull’atto.
V. Morreti Enterprises.
Il sangue sembrò sparire dal suo volto.
In pochi secondi il colore della pelle lasciò spazio a un pallore spettrale.
Il cognome Moretti era famoso in città.
Troppo famoso.
Compariva spesso nei notiziari.
Estorsioni.
Indagini.
Affari poco chiari.
Persone scomparse.
Voci che nessuno osava confermare apertamente.
«Mi chiamo Victor Moretti» disse infine.
Si alzò lentamente dal divano.
David sembrò rimpicciolirsi.
Victor gli torreggiava davanti come una montagna.
«Questa proprietà appartiene a me.»
Fece un passo avanti.
David ne fece uno indietro.
Poi un altro.
Fino a urtare Brenda alle spalle.
«E in questo momento…» continuò Victor con voce quasi gentile, «sei tu quello che sta entrando illegalmente in casa mia.»
Un altro passo.
Un’altra nuvola di fumo.
Il sigaro restò sospeso a pochi centimetri dal volto di David.
«E detesto profondamente…» sussurrò Victor, soffiandogli il fumo addosso, «quando qualcuno urla nel mio soggiorno.»
David aprì la bocca.
Tentò di parlare.
Tentò di ribattere.
Ma ne uscì soltanto un suono strozzato e miserabile.
Per la prima volta non sembrava un uomo sicuro di sé.
Sembrava una preda.
I suoi occhi corsero verso l’ingresso.
Probabilmente stava già valutando la fuga.
Ma proprio mentre voltava la testa, accadde qualcosa.
La pesante porta di quercia dell’atrio si richiuse con violenza.
BANG.
Il rumore esplose nella casa come uno sparo.
Brenda sobbalzò.
Chloe emise un piccolo grido.
Dal corridoio che conduceva alla cucina emersero due uomini giganteschi.
Alti.
Massicci.
Vestiti con completi scuri.
Sembravano muri di cemento armato.
Uno dei due raggiunse la porta.
Con assoluta tranquillità fece scattare il pesante chiavistello interno.
CLACK.
La serratura si chiuse.
Nessuno sarebbe uscito in fretta.
Seduta nella suite d’albergo, osservai ogni dettaglio sullo schermo.