Ci sistemammo. O meglio, loro si sistemarono. Io passai i primi due giorni a sbrigare commissioni. Beatrice voleva riviste specifiche. Frank voleva che gli sistemassi i cuscini. Mark voleva che gli scattassi delle foto mentre posava sul ponte per il suo Instagram.
«Inclina l’inquadratura, Clara!» gridò Mark dal bordo della piscina a sfioro. «Mi fai sembrare basso. Dio, non sai fare niente di giusto?»
La terza sera andammo al The Pearl, il ristorante subacqueo del resort. Era il gioiello della struttura. Le pareti erano di vetro spesso, con vista sulla barriera corallina. Squali e mante scivolavano davanti al nostro tavolo mentre mangiavamo.
Beatrice era già ubriaca. Fece roteare il bicchiere di vino, fissandomi con palese disprezzo.
«Allora, Clara», disse con tono strascicato. «Mark mi ha detto che fai ancora quei piccoli… disegni. Come li chiami? Arte?»
«Sono un’illustratrice, Beatrice», dissi a bassa voce, tagliando il mio branzino.
«Giusto. Illustratrice», rise, guardando Frank. «È un eufemismo per “disoccupata”, papà. È imbarazzante, davvero. Mark è un vicepresidente senior e sua moglie scarabocchia per pochi spiccioli.»
Frank grugnì, afferrando una coda di aragosta con le mani. «Mark ha bisogno di una donna con ambizione. Qualcuno che sappia fare networking. Clara è troppo… provinciale.»
Provinciale. La parola aleggiava nell’aria, tagliente e sgradevole.
«Questo vino ha il sapore di tappo», annunciò all’improvviso Beatrice, sbattendo il bicchiere sul tavolo.
Assaggiai il mio. Era un Petrus del 1982, una delle annate più pregiate al mondo. Era perfetto.
«Ha un ottimo sapore, Beatrice», dissi.
«Oh, sentite l’esperta!» strillò Beatrice, attirando l’attenzione dei tavoli circostanti. «A casa beve vino in cartone e ora mi fa la lezione sul Petrus! È tappato, Clara! Risolvi la situazione!»
Mi schioccò le dita contro.
«Vai a cercare il sommelier. Digli di portare una bottiglia vera. O forse nel tuo villaggio servono solo alcolici di contrabbando?»
Il tavolo scoppiò in una risata. Frank diede una pacca sul tavolo. Mark ridacchiò, scuotendo la testa.
Guardai mio marito. «Mark? Il vino costa cinquemila dollari a bottiglia. Non è tappato.»
Mark smise di ridere e mi lanciò un’occhiataccia. I suoi occhi erano freddi, privi di qualsiasi affetto. «Vai e basta, Clara. Stai facendo una scenata. Sei fortunata che ti abbiamo portato qui per il tuo viaggio premio. Smettila di essere così permalosa e dai a mia sorella quello che vuole.»
Mi alzai lentamente. Sentivo le gambe pesanti. Mi incamminai verso la cucina, sentendo gli sguardi degli altri commensali sulla schiena. Pensavano che fossi una domestica rimproverata.
Nel corridoio incontrai Julian. Sembrava furioso.
«Signora», sussurrò. «La prego. Mi permetta di portarli via. La sicurezza può farli salire su una barca in dieci minuti.»
«Non ancora», dissi, con la voce tremante per la rabbia che stavo cercando di reprimere. «Non ancora, Julian. Devo sapere quanto è profondo il marciume.»
«Come desiderate», disse inchinandosi. «Ma signora… vi prego, state attenta.»
Tornai al tavolo con una nuova bottiglia. Versai un bicchiere a Beatrice. Lei ne bevve un sorso, sorrise beffarda e versò il resto del contenuto sul pavimento, schizzandomi i sandali.
«Meglio così», disse. «Ora pulisci tutto.»
Capitolo 3: Il punto di rottura sott’acqua
Il punto di rottura non arrivò a tavola. Arrivò la mattina dopo, sotto il sole splendente e spietato.
Eravamo alla piscina principale. Era una piscina a laguna di grandi dimensioni con una parte profonda che scendeva fino a tre metri e mezzo. Ero seduta su un lettino a leggere un libro, mentre Toby, mio figlio di sei anni, giocava nella parte bassa con i suoi braccioli.
Frank si avvicinò a grandi passi al bordo della piscina. Era un uomo corpulento, che occupava spazio e irradiava aggressività. Guardò Toby.
«Ragazzo!» sbottò Frank. «Togliti quei braccioli. Sembri una bambina.»
Toby alzò lo sguardo, con gli occhi sgranati. «Ma nonno, non so ancora nuotare in acque profonde.»
«Sciocchezze», disse Frank con tono beffardo. «Sei un Vance. Gli uomini Vance nascono nuotatori. Mark! Vieni qui.»
Mark nuotò verso di noi dal bar a bordo piscina, con un cocktail in mano. «Che succede, papà?»
«Tuo figlio è un rammollito», disse Frank. «Ha bisogno di diventare più forte. Gli darò una lezione.»
Prima che potessi muovermi, Frank si chinò, afferrò Toby per un braccio e gli strappò via i braccioli. Toby iniziò a piangere.
«Frank!» gridai, lasciando cadere il libro. «Smettila!»
«Siediti, Clara!» mi gridò Mark. «Papà sa quello che fa. Lascia che se ne occupi lui del ragazzo.»
Frank gettò Toby nella parte profonda della piscina.
Splash.
Il tempo sembrò fermarsi. Toby riemerse, ansimando, agitando freneticamente le sue piccole braccia. Affondò. Riemerse di nuovo, urlando «Mamma!» prima di ingoiare acqua e sprofondare.